Ты - женщина, ты книга - между книг,
Ты – свернутый, запечатленный свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.
Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжет огнем, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.
Ты - женщина, и этим ты права,
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!
Мы для тебя влечем ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от века - на тебя!
Ведущий: Женщина! Как много вмещает в себя это слово. А где появляется хотя бы упоминания об этом создании, значит где-то рядом ходит любовь, ее любовь. Сколь разнообразны эти ее лица: счастливая, трагическая, изящно платоническая, интеллектуальная и безумно страстная - и все это Любовь Женщины. Приглашаю вас прикоснуться к такой любви. (Зажигаются свечи, и звучит музыка).
Письмо №1: Наполеон - Жозефине.
3 апреля 1796г.
Моя единственная!
Вдали от тебя весь мир кажется пустыней, в которой я один... Ты овладела больше чем всей моей душой. Ты - единственный мой помысел. Когда я готов проклясть жизнь, тогда опускаю я руку на сердце: там покоится твое изображение; я смотрю на него, любовь для меня - абсолютное счастье... Умереть, не насладившись твоей любовью, – это адская мука. Моя единственная подруга - в тот день, когда твое сердце не будет больше мне принадлежать, - мир утратит для меня всю свою прелесть и соблазн.
Письмо №2: Жозефина – Наполеону.
Мы, женщины, являемся в мир с этой неопределенной потребностью любви, и если мы предпочитаем одного другому, скажем откровенно, мы уступаем не известным достоинствам, а скорее бессознательному, почти всегда слепому инстинкту. Я не хочу приводить доказательств, того, что существует слепая страсть, которой мы опьяняемся, иногда по отношению к незнакомцам или к людям, недостаточно нам известным для того, чтобы наш выбор не являлся всегда в своем основании безрассудным, если мы попадаем счастливо, то это - чистая случайность. Следовательно, мы привязываемся всегда, не производя достаточного экзамена; и я буду не совсем не права, сравнив любовь с предпочтением, которое мы отдаем другим, не будучи в состоянии объяснить причины этого. Я жестоко рассеиваю химеры вашего самолюбия, но я говорю вам правду.
Ведущий: И.С. Тургенев. Имя известное.
О его любви истерзанной в книгах, говорили много. П. Виардо - не красавица. Любви их не было. Была его любовь. Нет, счастливые о себе не рассказывают.
А когда счастье не выходит? Здесь зажигаются рассказы. С этого начинается “литература о любви” пропавшей, разбитой, цветущей и какой бы
Но она горит его любовь. Он не мог без нее. Не мог жить, дышать... и родились его повести о такой любви.
Его называли певцом “чистой любви” к женщине. И воспев столько историй, он ни одной не довел до конца. Все безрезультатно.
(Отрывок из произведения И.С. Тургенева “Ася”)
Господин Н: Мы встретились в одном из курортных немецких городков. Она с первого взгляда показалась мне миловидной. Было что-то свое особенное в складе ее лица, движение, но особенно ее выдавали глаза. Они глядели прямо, смело, но иногда веки ее слегка щурились, и тогда взор ее внезапно становился глубок и нежен... Она была тайной... и я не мог ее понять, но сердце мое...
Ася: Я боялась видеть его, и чем чаще (Ася выходит сзади) мы виделись, тем сильнее я привязывалась, при встрече ловила каждое его слово... “Мой брат говорит, что мои чувства существуют в полную меру и беда, если я полюблю”. Неужели это правда... А может... Я сама не знаю, иногда, что у меня в голове. Я иногда самой себя боюсь... Послушайте, если б я умерла, вам было бы жаль меня.
Господин Н: Что у вас сегодня за мысли.
Ася: Я воображаю, что я скоро умру: мне иногда кажется, что все вокруг меня со мною прощаются. Умереть лучше чем жить так!
Не глядите так на меня; я, право, не притворяюсь. А то я вас опять бояться буду.
Господин Н: Разве вы меня боялись?
Ася: Если я такая странная, я право не виновата. Видите, я уж и смеяться не могу...
Господин Н: Посмотрите, как хорошо!
Ася: Да, хорошо! Если бы мы с вами были птицы, - как бы взвились, как бы полетели...
Так бы и утонули в этой синеве... Но мы не птицы.
Господин Н: А крылья могут у нас вырасти.
Ася: Как так.
Господин Н: Поживёте- узнаете: Есть чувства, которые поднимают нас от земли. Не беспокойтесь, у вас будут крылья.
Ася: А у вас были?
Господин Н: Как вам сказать... Кажется, до сих пор я еще не летал.
Ася: Послушайте!!! Крылья! Крылья у меня выросли – да лететь некуда...
(Ася убегает).
Господин Н: Неужели... Каким же я был глупцом.
Ее душа, ее глаза...
(О взгляд женщины, которая полюбила, кто тебя опишет)
Они молили, эти глаза, они доверялись, отдавались... Неужели она... любит...
Ведущий: Вчера еще в глаза глядел,
А нынче - все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел,
- Все жаворонки нынче - вороны!
Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая,
О вопль женщин всех времен:
“Мой милый, что тебе я сделала?”
И слезы ей вода, и кровь –
Вода, - в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха – Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.
Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей земли:
“Мой милый, что тебе я сделала?!”
Вчера еще - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал,
- Жизнь выпала - копейкой ржавою!
Детоубийцей на суду
Стою – немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
“Мой милый, что тебе я сделала?!”
Спрошу я стул, спрошу кровать:
“За что, за что терплю и бедствую?”
“Отцеловал - колесовать:
Другую целовать”,- ответствуют.
Жить приучил в самом огне,
Сам бросил – в степь заледенелую!
Вот, что ты, милый, сделал – мне.
Мой милый, что тебе – я сделала?
Все ведаю – не прекословь!
Вновь зрячая – уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть – садовница.
Само – что дерево трясти! –
В срок яблоко спадает спелое…
- За все, за все меня прости,
Мой милый, что тебе я сделала!
Письмо №3: Тургенев - мадам Виардо
Милая и добрая мадам Виардо.
Мой милый, добрый, прекрасный друг я так далеко от вас, как только возможно. Маленькое имение - это все, чем я владею. Это и есть то, ради чего я покинул вас. Только память о Вас, только ваша привязанность поддерживают меня... И все-таки вы не понимаете, - как я люблю Вас, - я обнимаю вас и прижимаюсь к Вам с силой отчаяния - я вас люблю, люблю нежно и думаю о вас каждую минуту. Когда же я вновь увижу вас.
Боже мой! Можно Бога благословить Вас тысячу и еще тысячу раз. Будьте счастливы, любовь к Вам дает мне крылья, пишите мне.
Ведущий:
Любовь! Женщина! Мужчина! Сколько бы ни прошло времени, эти слова будут звучать вечно. Полюбив друг друга, Он и Она будут полностью растворяться в этом чувстве.
Письмо№4: М. Цветаева
Все последние годы я жила настолько иначе, настолько сурово, столь заморожено, что теперь лишь пожимаю плечами и удивленно поднимаю брови: это - я?
Вы меня разнеживаете, как мех, делаете человечнее, женственнее, прирученнее.
“Мой миленький! Сейчас четыре часа утра…”
“Я могу без вас. Я могу без всего. Но, быть может впервые, я хотела бы этого не мочь”.
“Надежда имеет крылья. Мои надежды - камни на сердце. Желания, которым не хватило времени стать надеждами, но которые немедленно превратились в первую очередь в отчаяние, в бремя, в тяжесть.
Не дай Бог мне снова надеяться на себя!”
Ведущий: Невозможно до конца постичь Любовь Женщины. Мы попытались сегодня лишь прикоснуться к ней. (Звучит музыка, гаснут свечи).